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POESIAS
que seràn leìdas en el encuentro de Palabra en el mundo, en berlin, Alemania, el 5 de cotubre de 2008
Charlotte Grasnick (Alemania)
Catedral berlinesa
I
En el interior frío del vientre
de la catedral
retumban todavía los taladros -
tan terrenal no volverá
a ser nunca más aquí.
En uniformes azules
y con cascos amarillos
los hombres,
en su propia realidad
erigen el sueño:
el adiós definitivo
a la guerra,
limpian a los ángeles
lo calcinado de sus cabellos
y el polvo de las alas.
II
Cada nueva piedra
es legible,
las viejas piedras
son oscuras.
¿Qué es lo que hemos sobrevivido,
que tan difícilmente
nos impresionamos?
Una barandilla de hierro
que dejó el tiempo-
grada a grada
nos lleva hacia arriba:
un paso incierto,
un paso de esperanza.
Autoretrato
de frente y de perfil
Dos yoes
hacen dos sombras
dos yoes
son dos sueños
los ojos dos espejos
van empañándose
de la respiración del tiempo.
Yo me miro
un monólogo silencioso
dibujo mi oreja
olvidándo que tengo ojos
y en la garganta
un cantar,
el sonido dura
en mi sangre
circulan
como prisioneros
dos cuadros
dos sombras
dos sueños.
(Traducción del alemán al castellano: José Pablo Quevedo)
Ulrich Grasnick (Alemania)
Aus dem Buch „Verteidigung des Lichtes“ *
( „Ankunft der Zugvögel“)
Del libro “Defensa de la luz “
Llegada de los aves migratorias, Fragmantos
Neruda
Ese puente de color,
arco iris,
pasión de tu poesía,
y una lengua
que tomó la fuerza
del indomable fuego.
También un iceberg
cuya quilla oculta
cortó
las más profundas aguas
Tus barcos rojos
que como soles
salen en el horizonte,
cargados con la fresca sazón
del lenguaje,
veleros
que no conoce
la melancolía
del viento en calma.
Nada fue en vano,
ninguna línea,
ninguna furia,
ningún luto –
Siempre nos has asombrado,
incluso
en las tensas cuerdas
de la luz
nos tocabas la guitarra.
V
Registro domiciliario
en casa de un muerto
Ellos han demolido
tu casa,
han hecho todo
para demostrar,
que un muerto
no opone resistencia.
ofrecer resistencia.
Se han embriagado
de tu indefensa –
como ratas agreden
en los barrios pobres
a un niño durmiendo,
así han llegado.
En esa mañana
no tardó el sol
en su llegada.
Iluminó cuidadosamente
todos los crímenes
cometidos
ante
tu rostro pálido,
iluminó precisamente
los rostros de los asesinos,
para que no olvidemos
sus nombres,
tampoco las fotos rotas
en tu cuarto,
los armarios destrozados,
la cama acuchillada.
Que guardemos
tus palabras
en nuestro interior
como arma brillante
de la esperanza –
que distingamos el abismo
entre la luz y el dolor,
por eso vino el sol
esa mañana.
La guitarra
Homenaje a Víctor Jara
Igual como
un caracol roto en la orilla,
fragmento
de sonido y brillo
en septiembre
bajo los cardos
del recuerdo –
Un cántaro
lleno
de la oscuridad
del silencio definitivo –
Esa guitarra
una muralla
de orgullo y canto,
construido contra el sufrimiento,
contra la soledad,
contra el olvido.
Esa guitarra
que nadie más sabe tocar
sin que toque
la cuerda del dolor.
(Traducción del alemán al castellano José Pablo Quevedo)
Juergen Polinski (Alemania)
El gringo
Al frente de la casa de Velásquez
el parque, el banco, sombras
Santiago de Cuba, noviembre, 30 grados
demasiado frío para algunos cubanos
Para el perro no,
él jadea
extendido, tranquilo,
casi al medio del camino
las puntas de sus costillas,
la piel sarnosa,
tal animal no goza de una buena vida
Tranquilo en el banco un viejo
(un vendedor del “Granma”)
sus ojos casi cerrados
con un movimiento de soñador
levanta el cuello de su chaqueta
todavía no son las doce del día
pero él hace su siesta
conversando en voz alta pasan los jóvenes
sin mirar siquiera a los dos
Al viejo no le molesta
al animal le parece demasiados pies
están demasiado cerca a su pellejo
se va acercando al viejo
“Go home”!, le escucho murmurar
y decir “diablo”
en la postura que mantiene:
“Gringo, go home!
Aquí yo soy el veterano!”
En espera del huracán
Noviembre de 1999
Mucho viento con poquísima lluvia toca nuevamente a Cuba
En los pantanos de Matanzas surgen caminos, Guama está seca
Las enormes tinajas de Camaguey están vacías
vacías las reservas de los arroyos, los cactus de Oriente están sedientos
La nueva casa en construcción ligera puede resistir al viento
ha resistido a menudo a las tormentas recientes
¿Qué podrá pasarle cuando a la lluvia se le sume el viento?
¿Qué, por fin, sucederá cuando a Cuba tal huracán le llegue?
Traducción del alemán al castellano: José Pablo Quevedo.
Elisabeth Hackel, (Alemania)
Ayer un aspa
Antes cuando quería dormir
contaba ovejitas,
ahora cuento las guerras
de los días pasados.
Ayer
como uno dice,
entregué mi voto,
hice un aspa
sobre el papel blanco,
ahora deseo gritar
cuando noto cómo negocian mi cruz,
cómo mañana la venden muy cara
como cruz de tumba.
Debemos desarmar su tiempo
en el que bajo una bandera blanca
buscan nuevos motivos
para iniciar las nuevas guerras.
Los pensamientos son libres
Antes,
detrás del muro,
creía que sería prohibida esta canción
y flotaba con ella encima de las nubes.
Libertad
ya no puedo decir esta palabra
ahora ya no confío en ella
desde cuando se la privatiza
vendiéndola poco a poco.
Su nombre: demasiado abuso.
Pero su sonido es pegajoso
sin vacilar se promete
LOS PENSAMIENTOS SON LIBRES.
( Traducción del alemán al castellano: José Pablo Quevedo)
CUADROS DE UNA GUERRA ACTUAL
JOSE PABLO QUEVEDO ( PERÚ)
El coloso a su misma estatua abrazado
( versión según un discípulo de Goya)
eres lo negro de la miasma en toda la negritud de la palabra,
no el de la noche que saca los luceros o la piel en su ébano
sino la del saurio genocida abrazando otro saurio
que madura la pervesión en la bóveda del alquitrán y del azúfre
una hiena te odiaría por tener más insicivos que ella
tu pose plástica hasta Calígula no te perdonaría, ni Nerón
que con sus manos a una de sus esposas ha estrangulado
ni la historia del terror hecha topografía de los bestiarios
pues cualquier superlativo, sería ante tu crueldad, minimizante
va tu boca, salina humedad, donde sólo queda podredumbre
va tu esputo, tu vómito, tu sonrisa en la cínica del mármol
el estupor de los gabinetes más corruptos que la mismas algas
la perversión que a la misma perversión la muerte ordena
tu pie no ha quebrado la yerba solamente, mató la flor, hirió la luna
cortó las piernas de los niños, a la redonda de Bagdad se sabe,
ella que un día fue hermosa, en las mil y una noche de una lámpara
que agenció el perfume a la piel de Schahrazada, más amada
de mil lunas y mil sueños donde fábulas y los cuentos brillaban
antes que una luna que se vuelve oponente dejaremos que la ebra
con que sujetamos el torrente de ilusiones su huracán desate
el pensamiento entrando al amanecer estará en el vigor creciente
el aire irrumpe en la dimensión de la piedra en mil orillas de la tierra.
Berlín, 2007
(Saturno comiendo a sus hijos, un motivo de Goya)
fue Saturno, el de los anillos ciegos,
él que lleva trofeos sobre el pecho
cuando sale a circular devora planetas
y sus insicivos marcan entera a la noche
cenizas de vidro los vuelca contra el viento
lo verde de la noche lo hace más guerrero
niebla y luna sonánbula es el ojo de su frente
que indaga en los perfiles de inocentes
Saturno no sólo sale a iluminar con sus anillos
sino tiene en la mano un candente hierro
simple faena, rasgar cuellos, cortar miembros
no hay perdón para la clemencia de la gente
parásitos cuervos hacen más negra a la noche
los ojos de los degollados están vacíos
el que repartió por doquier garrote a mansalva
devora con la boca los cuerpos y las nalgas
no hay ojos que acuñen lo que la infamia hace
ese apagar de vidas que se van hacia las fosas
desdichas humanas ante colosos inclementes
fieros rostros, tígritas manos, hierros sin luna
plásticos colosos que en superlativos crecen
miran laureles, coronas y sus anillos afiebrados
van en carro de guerra, brusquean desdichas
llevan máscaras del miedo, la noche sin súplica
el ciego día que va con sus muletas sordas
Berlín, 2007
Clamores de una guerra nueva
(mi canto, tu canto)
en el disparo que suena la salida sospechosa
se desploma el aire, ya no hay lumbre, cae lo que cae
ni el insomnio de la madre ante la vela acongojada
podrá retener lo que cada noche la infamia llena
tanto barro tiene la historia bajo los pies del coloso
tanto miedo ha infundido que repiques son de muerte
su solos brazos atenazan diez aldeas y hay estupor de gente
y fuego en las montañas y estampidas y despavorido caos
de sus manotazos y de su máquina de guerra insaciable
tantos pueblos lo saben, cicatrices llenan sus historias
el ruido de la tormenta del norte rico siempre les llega
para apoderarse de lo que hoy vitales recursos llaman
Pero aquí, al sur de Iraq, y al norte de Afganistán
las voces que vienen de los desiertos, calientan el aire
son granos de arena que forman y forman las montañas
candentes son como los propios soplos de vida del hombres
que los pies del coloso queman y su cuerpo lo desagarran.
Berlín, 2007
El coloso soñando con devorar nuevos mapas
las sirenas solamente cantan triunfos al coloso del petróleo,
al coloso de la pose de la guerra en portaviones victorioso
ellas ensordecen las orejas de los hombres, los hacen guerreros
hoy en día -con trompetas-, la caza del Irán, ya nos anuncian
lo que se publica en Berlín, se sabe en París, y Londres muta,
y hasta Israel – hoy, monopolio de fariseos -muestra ya los dientes
se retrata la muerte en el daño colateral en lucesitas de coetes
lo escribe el País, el New York Times, el Figaro, y la Gazeta
el pulso del coloso calienta el aire, calienta el gatillo de pistolas
todas ellas, en el dedo índice, ajustadas al disparador y a sus ojos
cien metros planos es la partida que barrerá un nuevo mapa
pies que son pezuñas, hipo furioso, Marte de Guerra es el coloso
saber que a Pinocho le crece la naríz cuando miente, es conocido
sobre todo, cuando se juega con baba espesa y con promesas
entre centellas y música de Holliwood, el coloso es vida y todo vigor
del circo romano que sigue siendo hechizo de bellas y de tontos.
Berlín, 2007
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